NORSK TEKST AS Finn Frivoll
Lykkelig den som skyr all pomp og prakt
I skyggen av et tre eller i en hytte
Der milde sefyrer vifter om hans kinn
Klovnenes konge, forlat scenen med en gang!
-Hvem er det? -Cyrano. Jeg var redd for det.
Har jeg ikke nektet deg å opptre denne måneden?
Du snakker som det esel du er!
Må jeg komme og hjelpe deg ned fra scenen selv?
Hva? Er du der ennå?
Feite svin, ett ord til, så skal jeg vifte deg om kinnet!
-Beskytt meg... -Fortsett!
-De får ikke fornærme meg slik! -Hvilken måte foretrekker du?
Hold fred! Nå kan det være nok.
Fortsett, Montfleury.
Herrene bør sette seg igjen før mitt sverd taler.
-Hvem er den skrythalsen? -Min fetter.
Nå, Montfleury? Ingen sorti? Da gjør jeg min entré.
Med en kniv til å skjære opp den velfødde gåsa med.
Forsiktig, så ikke sliren min stikker tungen ut!
Stille!
Stille, sa jeg!
Alle som ønsker å dø, holder en hånd i været!
Kom hit, unge helter, og si hva dere heter.
Jeg bygger et monument over den første som faller.
Hvem vil være først? De?
Nei.
Er det noen som vil?
Ingen?
Ikke et eneste navn?
Ikke én finger?
Da fortsetter jeg.
Hør etter, fullmåne!
Jeg klapper i hendene tre ganger. Slik.
Tredje gang blir du formørket. Klar?
En!
Hvordan våger De! Jeg påkaller alle adelsmenn!
To!
Dette er en skandale! Ingenting kan få meg bort fra scenen!
Tre!
Skjønne damer! Edle adelsmenn!
Hvorfor gjør De slikt mot Montfleury?
Det er to grunner. Begge avgjørende.
Han er en avskyelig skuespiller. Oppstyltet og stønnende.
Den andre grunnen... Det er en hemmelighet.
-Men De skaffet oss stykket! -Det er ikke særlig godt.
Vil De betale tilbake inngangspengene?
Ja. Vær så god!
På slike betingelser må De gjerne avbryte hver kveld!
Mine damer og herrer, dere vil få pengene tilbake.
-Deres nevø er en makeløs mann. -Sant og visst.
Soldat, poet, filosof, musiker, dramatiker.
-Alt det? -Og den beste fekter i Paris.
Jeg trodde visegreven hadde den æren.
Si meg, frøken... Den masken, nesen, den vil han vel ta av snart?
Nei, den beholder han på. Og Gud hjelpe den som ler av den.
Min herre! Min herre!
Når forlater De Paris?
Vet De ikke at grev de Guiche er Montfleurys beskytter?
-Hvem er så Deres? -Ingen.
-Grev de Guiche har en lang arm. -Min er tre fot stål lengre.
-Ja, men... -De kan gå nå.
De kan gå. Si meg, hvorfor stirrer De på min nese?
Jeg stirrer ikke. Jeg har prøvd å la være.
Så De synes at den er motbydelig? Er fargen usunn?
-Synes De den er stor? -Nei, liten! Ørliten! Uendelig liten!
Beskylder De meg for å tøve? Liten? Min nese er storslagen!
Tomskalle! Jeg er stolt av min nese.
En stor nese betyr en stor mann.
Elskverdig. Høflig. Intellektuell. Modig.
Mens Deres...ansikt...
Det tomme, runde som min hånd finner øverst på Dem-
-er like tomt for stolthet, poesi, sjel, kontur, karakter,-
-kort sagt uten nese,-
-som det som er nedenfor Deres slappe ryggrad...
-Den fyren blir snart plagsom. -Å, han blåser bare i hornet!
-Vil ingen sette ham på plass? -Tillat meg. Følg med.
Min herre, Deres nese... Den er ganske svær.
Ganske..? Er det alt?
De gjør det for enkelt. De kunne sagt så mange ting.
For eksempel slik. Aggressivt:
Var den nesen min, ville jeg amputert den!
Praktisk: Hvordan drikker De med en slik nese?
Beskrivende: Den er en klippe, en grotte.
En grotte? Si heller en halvøy!
Nysgjerrig: Hva er det? Et barberskrin eller en veske?
Vennlig: Er De så glad i fugler at De byr dem den å sitte på?
Forsiktig: Pass på. De kan ta overbalanse.
Veltalende: Når De blåser i den, hyler tyfonen og skyene mørkner!
Dramatisk: Når den blør... Rødehavet...
Enkelt: Når skal monumentet avdukes?
Militært: Se opp! Et hemmelig våpen!
Driftig: For et skilt for en parfymemaker!
Respektfullt: De må være en mann med makt og prominens.
Litterært: Var dette nesen som sjøsatte tusen skip?
Dette kunne De sagt, hadde De hatt bokstaver eller vidd.
Vidd har De aldri hatt. Og av bokstaver trengs kun tre:
S-a-u.
Sau.
-Dust! Tosk! Idiot! -God dag.
Mitt navn er Cyrano Savinien Hercule de Bergerac.
For en arroganse! Det fugleskremslet...
Ingen ordensbånd eller snorer. Ikke engang hansker!
Jeg bærer mine utmerkelser i min sjel.
Dåder, ikke bånd. Skjult i mitt gode navn og kronet med frihet.
Men jeg har ingen hansker.
Jeg hadde en igjen av et gammelt par. Jeg mistet den.
En adelsmann fornærmet meg. Jeg la den igjen i hans ansikt.
-De skal få en utsøkt død. -De er poet!
Ja visst. Mens vi kjemper, improviserer jeg en ballade.
Når jeg er ferdig med refrenget... Dødsstøtet.
-Vil De gjøre det? -Det vil jeg.
En ballade om en duell mellom de Bergerac og...en barbar.
-Hva mener De med det? -Det er tittelen.
Stans! Jeg må velge mine rim.
Nå setter vi i gang.
Muntert kaster jeg hatten Likeglad lar jeg kappen falle
Den som skjuler min slagkraft Så fram med sverdene!
Og så til verket!
Når jeg er ferdig med refrenget... Dødsstøtet!
Hvor skal jeg nå gjennombore påfuglen?
Her i hjertet? I ordensbåndet? I magen? Under silkesjalet?
Refrenget.
Prins, be den allmektige Gud om å forlate din sjel
For din tid er omme.
Når jeg er ferdig med refrenget...
Dødsstøtet!
Mine damer og herrer, forestillingen er slutt.
La lysene være på. Vi må øve.
Du må ta fornuften fangen.
Tenk på alle fiendene du får. Montfleury, visegreven, markiene.
-Grev de Guiche. -Den politikeren!
Han er kardinalens nevø. Han har makt.
-Her er også makt. -Din tosk!
Ta eksempel av meg. Jeg har vært kaptein i 20 år.
Jeg kunne vært marskalk.
-En dag hevner jeg deg også. -Umulig! Kom, la oss spise.
Spise? Nei, ikke jeg. Jeg har ingen penger.
-Men pungen med gull..? -Far vel, pensjon!
-Til neste måned har du... -Ingenting.
-For en dåre! -Ja, men for et øyeblikk!
Unnskyld, min herre...
En mann skal ikke gå sulten. Jeg har all slags mat her.
Min stolthet forbyr meg å ta imot en slik vennlighet.
Men blir du såret hvis jeg avslår, så skal jeg ta noe.
En drue.
Bare én. Og et glass vann.
Og...
-En halv makron. -Ikke noe mer?
Jo. Deres hånd, så jeg kan kysse den.
Takk, herre.
Idiot.
Middag.
Noe å drikke.
Dessert.
Sannelig var jeg sulten!
Si meg... Hvorfor hater du Montfleury?
-En dårlig skuespiller. -Si sannheten.
Den tjukke bukken drømmer om å gjøre inntrykk på kvinner.
Han kaster forelskede blikk med froskeøynene sine.
Jeg har hatet ham helt siden han våget å smile til...
Å, min venn... Jeg ser en stor snegl som kravler over en blomst.
Hva? Er det mulig?
At jeg elsker? Jeg elsker.
-Hvem? -Hvem jeg elsker?
Tenk på meg, som den simpleste kvinne ville forakte.
Jeg som har en nese som kommer et kvarter før meg.
Hvem skal jeg elske?
Hun er den vakreste kvinnen i verden.
Den vakreste..?
I mine øyne er hun uten make.
Vent litt... Din kusine, Roxane.
Ja... Roxane.
Hvorfor ikke? Hvis du elsker henne, så fortell henne det!
Se på meg og si hvilket håp jeg har med denne utveksten.
Jeg har ingen illusjoner.
Av og til, når jeg går alene i en hage en vakker kveld-
-og blomstene dufter etter regnet...
Min store djevel av en nese suger inn duften av april.
Og jeg følger med øynene en gutt som har en pike i armkroken.
De kommer til en flekk med måneskinn.
Da skulle jeg ønske at også jeg gikk med en pike i måneskinnet.
At hun holdt meg i armen og smilte.
Så drømmer jeg og glemmer.
Så ser jeg skyggen av min profil på veggen...
Min venn.
Min venn. Jeg har dager da jeg føler meg stygg og ensom.
Men ditt vidd og ditt mot! Pikebarnet bød deg nettopp middag.
Du så det selv! Hun kunne ikke ta øynene fra deg.
Roxane så på duellen aldeles blek.
Hun holdt hendene for brystet, slik! Jeg så det.
Snakk med henne, mann!
Hun kunne le av meg.
Det er det eneste jeg frykter.
En dame spør etter Dem.
Jeg har en beskjed til Dem fra en viss dame. Hun vil møte Dem.
Det er noe hun vil fortelle Dem.
-Vil hun treffe meg? -Ja, i morgen.
Hvor vil De foreslå?
-Jeg tenker. -Og hva tenker De?
-Hos Ragueneau. -Ja, hos Ragueneau, bakeren.
-Hvor bor han? -Rue Saint-Honoré.
Det er en avtale. Klokken syv. Adjø så lenge.
Jeg kommer.
Meg! Hun vil se meg!
Tenk deg, hun har bedt om å få treffe meg!
Nå blir du lykkelig.
Jeg blir en storm, en flamme! Jeg vil slåss mot en hel armé!
Jeg har ti hender, hundre armer! Jeg er for sterk for dødelige!
Skaff meg kjemper!
Stille! Vi øver.
Cyrano!
Gud skje lov at du er her! Jeg er redd for å gå hjem.
Husker du de morsomme versene jeg skrev om grev de Guiche?
Han har leid 100 bøller som venter på meg.
De kommer til å pryle meg. Kan jeg bli med deg?
100? Er det alt? Ragueneau, du skal hjem i kveld.
-Men de er drapsmenn! -Ta lampen.
Jeg skal følge deg til din butikk. Ikke du.
-Risikere livet for en baker! -Han er en venn av meg.
Dessuten er han poet.
Og viktigst: Skulle det skje denne bakeren noe,-
-er butikken hans stengt i morgen klokken syv.
Bak deg!
Jeg er blitt røvet. Det fins ikke 100 her.
Inn!
-Hvordan føler du deg? -Behagelig opprømt.
-Jeg vet om en liten kro... -Ragueneau!
Lille poet, kom ut! Alt i orden.
Er det over? Er det sant? Så fort?
Hvor mange drepte vi?
-Omkring åtte. -Åtte? Åtte!
Denne "adelsmannen" begynner å irritere meg.
Sausen og kjøttet må rime! Tilsett litt timian.
Huset trenger et bedre tak.
Cyrano! Kom inn og spis litt.
En mann uten frokost er som...
-Hvis hun har ombestemt seg... -Det våger hun ikke!
Vi var praktfulle i går kveld. Og på teatret!
-Hvor kan vi være uforstyrret? -Den lille spisesalen er romantisk.
Dødsstøtet! Når jeg er ferdig med refrenget...
Hun er kommet.
Velkommen.
-Har De god fordøyelse? -Utmerket!
Her skal De få en del deilige kaker som De kan kose Dem med.
Sett Dem ute i solen. Kom ikke inn igjen før De har spist dem opp.
Hva har du så kommet for å fortelle meg?
For å fortelle at...
Før jeg tør si det... Er du fremdeles den samme "storebror"-
-som du var da vi var barn?
Da vi lekte ved dammen i den gamle hagen?
-Du laget lekesverd. -Du hadde løvetann i håret.
Du gjorde alt jeg bad deg om.
Lille Roxane. En søt tyrann med kort skjørt og langt hår.
Var jeg pen?
Ikke særlig stygg.
Av og til, når du hadde falt og slått deg, kom du løpende til meg-
-og jeg var mor for deg. Hva har du gjort deg nå? La meg få se.
La meg få se. Fremdeles, i din alder!
-Hvordan gjorde du det? -Jeg lekte med de store guttene.
-Kom hit. -For en klok liten mor.
-Hvor mange lekte du med? -Omkring 100.
-100? -Mer eller mindre.
-Fortell. -Nei.
Si heller det du ville si meg. Hvis du tør.
Jeg tror jeg tør det nå.
Det er som den lykkelige tiden for lenge siden.
Ja, jeg tør si det. Det er en jeg elsker.
En som ikke vet om det.
En som elsker meg også. Men han er redd og holder seg unna meg.
Gi meg hånden din. Så varm den er!
Han elsker meg. Det er jeg viss på.
Han er soldat i ditt regiment, ditt kompani!
Han er stolt, edel, ung, tapper, vakker!
Vakker..?
-Hva er det? -Ingenting.
Bare dette. Hånden min.
Jeg elsker ham.
Jeg har aldri sett ham andre steder enn på teatret.
-Har dere ikke snakket sammen? -Bare med hjertene.
Hvordan vet du det da?
Folk snakker om så mangt. Ting kommer meg for øre.
Jeg bare vet det.
Han er i garden, sier du. Hva heter han?
Baron Christian de Neuvillette.
-Han er ikke i garden. -Jo, siden i fjor vinter.
Han er fra Normandie.
Så fort vi taper våre hjerter!
-Jeg har spist opp alt. -Fint. Gå ut og nyt naturen.
Du trenger vidd og poesi!
Kanskje han er en villmann eller en tosk.
Ikke med sånne øyne. I dem leser jeg hans sjel.
Ja, øynene er sjelens speil.
Var det dette du ville si? Jeg forstår ikke helt din tillit.
Du sier at ditt kompani består av bare gascognere.
Vi krangler med andre, mener du?
Jeg er så redd for ham.
Jeg tenkte at hvis du som de respekterer og frykter...
Ber du meg forsvare baronen din?
Vil du gjøre det for min skyld? Jeg har alltid vært din venn.
-Og dette ønsker du av meg? -Vil du være hans venn?
-Ja. -Og aldri la ham duellere?
-Aldri. -Lover du det?
-Det lover jeg. -Å, takk!
Jeg visste at jeg kunne stole på deg.
Jeg må gå.
Du fortalte meg ikke om i går kveld. Du må ha vært en helt!
Be ham fortelle meg om det. Og om seg selv.
Vi er bestevenner, ikke sant? Han må skrive til meg!
Hundre mann mot én! Du må fortelle alt en annen gang.
Hundre mann! For et mot!
Jeg har vært modigere siden...
Nå..?
-La oss dra. -Kompaniet er på vei hit.
Jeg fortalte dem om i går kveld. Nå kommer de.
Åtte mann døde på gaten! Skandaløst!
Min forordning mot duellering skal håndheves.
Dessuten vil jeg vite hvem de ansvarlige var.
Jeg har nytt å fortelle som du vil like bedre å høre.
Jeg frykter for at vår våpenhvile med Spania er fortapt.
Din utnevnelse til oberst er i orden.
En ting til. Duellen på teatret. Gardisten med den store nesen.
De Bergerac. Han er umulig. Hans behandling av Montfleury.
Hans arroganse da han stanset stykket.
Visegreven overlever kanskje ikke. Hva vil De gjøre?
Ingenting. Jeg overlater det til deg.
Plasser ham i din tjeneste. La ham få god lønn.
-Men De misliker jo duellering? -Ja visst.
Hvorfor forhindret du den ikke?
Bergerac bør leve av sin penn og ikke dø ved sitt sverd.
-Er du ikke enig, Antoine? -Jo visst, Deres Eminense.
Når jeg er ferdig med refrenget... Dødsstøtet!
-Monsieur de Bergerac. -Deres Eksellense.
Jeg vil uttrykke min beundring for Deres bedrifter i går kveld.
Min gode mann, vi har hatt våre skjærmysler.
-Men dem vil jeg gjerne glemme. -Så snilt av Dem.
De er en uvanlig mann med mange ferdigheter.
En sjelden kombinasjon. Soldat og poet.
-Vil De slutte Dem til mitt følge? -Nei, sir. Jeg følger ingen.
De har skrevet et stykke. Min onkel er også dramatiker.
-Jeg kan hjelpe Dem. -Du kan få det satt opp.
Hvorfor ikke? Jeg kan ta det med til ham.
La ham skrive om litt her og der, så finner han et teater for Dem.
Skrive om mine replikker? Umulig!
-Han betaler godt. -Ikke så godt som jeg.
Når jeg har skrevet en vellykket replikk, blir jeg hundrefold betalt.
Cyrano! Se hva vi fant på gaten! Fjærene etter fuglene som fløy!
Han som leide dem, må være sint i dag. Hvem var det?
Det var meg. Vi vil ikke skitne til våre hender med sånt arbeid.
-Å straffe en uforskammet poet. -Hva skal vi gjøre med dem?
Greve... Vil De gi disse tilbake til Deres...venner?
-Har De lest "Don Quijote"? -Det har jeg.
De burde lese om igjen kapitlet om vindmøllene.
Slåss man mot vindmøller, kan man bli kastet ut i myra.
Eller opp blant stjernene.
Nå har du klart det! Han var villig til å glemme.
Begynner du nå igjen.
Du ødelegger enhver anledning ved å overdrive.
Det er visse ting en mann bør overdrive.
Din dyrebare uavhengighet! Din hvite fjærbusk!
Hva vil du jeg skal gjøre?
Søke en stormanns beskyttelse og krype for ham?
Nei takk!
Spille klovn for å lokke fram et smil i et kaldt ansikt?
Nei takk.
Spise en padde til frokost hver dag og utvikle en bløt ryggrad?
Nei takk!
Klø et svins rygg med den venstre hånden-
-mens den høyre tar imot honoraret?
Nei takk.
Bruke min ild til å brenne røkelse hele dagen? Nei takk!
Prøve å liste mitt navn inn i avisen.
Kalkulere, intrigere, være redd, innynde meg,-
-søke tjenester og innflytelse... Nei takk og atter nei takk!
Men å synge, le, drømme...
Kunne gå mine egne veier, fri til å se alt slik det er...
En stemme som betyr manndom.
Å kunne svare "ja" eller "nei".
Å kjempe eller skrive.
Men aldri skrive en replikk som ikke kommer fra eget bryst.
Å gå langs alle veier under solen. Under stjernene.
Ikke bry seg om hva framtiden har i vente.
I beskjedenhet å kunne si: "Min sjel, vær tilfreds med blomster."
"Med gress. Selv med torner."
"Men samle dem i den hagen som du kaller din egen."
Jeg er for stolt til å være snylter.
Kanskje rager jeg ikke høyt opp som et tre på fjellet.
-Men jeg står alene. -Men hvorfor skaffe seg fiender?
Når jeg ser andre skaffe seg venner slik som hunder gjør det,-
-merker jeg meg denne belevenhet og tenker:
"Der kommer, gudskjelov, enda en fiende."
Fortell det til hele verden. Men til meg kan du si lavt-
-at hun ikke elsker deg.
La meg være alene en stund.
Min herre, vent! Fortell oss om kampen.
-Nei, nå! -La ham være. Det er tid nok.
Jeg vil høre det nå!
Som et eksempel for den unge fyren som sniker seg ut. Du der!
-Er det meg du snakker til? -Ja, du!
Din plattføtte bonde fra Normandie!
-Er det noe dere vil? -Hør her, herr...
Baron Christian de Neuvillette.
Som nykommer bør du vite at det er visse emner-
-eller gjenstander som aldri blir nevnt her.
-Og det er..? -Se på meg!
-Forstår du? -Hysj! Vi sier aldri det ordet.
-Å bare antyde det er farlig. -Han har drept mange.
Vil du dø før tiden? Bare nevn noe konvekst.
Ett ord, én stavelse, én gest, ett nys!
Så blir ditt lommetørkle ditt liklaken!
Kaptein, hva gjør man når gascognere blir for skrytete?
Bevis for dem at man kan være fra Normandie og likevel ha mot.
Kom igjen, Cyrano! Historien din!
Hvor skal vi begynne?
Jeg visste ikke når de ville angripe.
Ingen lamper i de trange bakgatene. Ingen måne.
Mørkt. Det var så mørkt at man kunne ikke se...
Nesen for seg!
Hvem er den mannen der?
En ny rekrutt. Han kom i forrige uke.
Jaså, en rekrutt?
Han heter Christian de Neuvillette.
Jeg skjønner.
Som jeg sa...
Det var mørkt. Man kunne ikke se hånden for seg.
En amatørdikter skrev et vers hver gang han tenkte på en tese.
En nese.
Jeg stod overfor en farlig motstander. Jeg ble blek...
På nesen.
-Hvorfor skulle jeg risikere... -Nesen.
Men jeg tenkte at jeg måtte løpe linen ut.
Med ett glimtet det i en kårde. Jeg fanget den med...
Nesen.
Med min kårde.
Gå! La meg være alene med ham.
-Du er modig. Det liker jeg. -Hvorfor det?
Vet du ikke at jeg er Roxanes bror?
Bror..? De?
En fjern fetter. Hun har fortalt meg alt.
-Elsker hun meg? -Kanskje.
Jeg føler meg beæret. De må tilgi meg.
Hvis De visste hvor mye jeg beundrer Dem...
Jeg ber så meget om forlatelse.
Roxanne venter et brev fra deg.
Skriver jeg, spolerer jeg alt. En skolegutt skriver bedre enn meg.
-Men du angrep meg med vett. -Blant menn finner jeg ord.
Men med en kvinne er jeg lam, målløs, stum.
En av de stammende idiotene som ikke kan kurtisere en kvinne.
Jeg for min del tror jeg ville klare det bra-
-hvis det bød seg en anledning.
-Bare jeg hadde ordene! -Bare jeg var vakker som deg.
Sammen kunne vi bli en romantisk helt.
Bare jeg hadde Deres vidd...
-Lån det. -Hva?
Si meg... Ville du våge å gi henne mine ord?
Sende henne de brevene jeg skriver?
Skal vi vinne henne sammen til deg? Hvorfor ikke?
-Jeg er redd. -For å miste henne?
Det er deg hun elsker. Gi henne deg selv, formet i ord.
Mine ord på dine lepper.
Vil du det?
-Betyr det så mye for Dem? -Det betyr...
En situasjon for en dikter. Skal vi samarbeide?
Jeg skal være ditt skalkeskjul, ditt fortrollede sverd,-
-din magiske ring til å bedåre prinsessen med.
Er ikke prisen verdt faren?
-Min venn. -M i n venn.
Ta mitt hjerte. Jeg beholder det desto mer.
Ved å plukke blomsten bevarer vi planten.
Slik elsker jeg deg, min kjære.
Den linjen kan leses på et dusin måter. Prøv å gi den en mening!
Slik elsker jeg deg. Slik elsker jeg deg. Slik elsker jeg deg.
Ditt smil er fullkomment.
Du er en rose der kjærligheten ligger i bakhold.
I min kjærlighets hage er du den mest... Den mest...
Velduftende blomst.
Slik den spede spire tørster etter regn,-
-slik ørnen higer mot himmelen,-
-slik bølgen haster mot stranden,-
-slik lengter mitt hjerte etter deg.
Fint. Du begynner å få sans for ord.
-Jeg er lei av ord! -De er dine våpen.
Jeg kan bli kalt nordover, og jeg har ikke engang kysset henne!
-Du må være tålmodig. -Jeg har vært tålmodig.
Hun ser grev de Guiche oftere enn meg.
Tror du hun leker med meg? Gjør meg til latter?
-Umulig. -Hvordan vet du det?
Cyrano, du har hennes tillit. Du kan finne det ut.
Tøv... Ja vel, da. Jeg skal rekognosere terrenget.
Du må gjøre det diskré. Og diplomatisk.
Hva synes du om Christian etter disse ukene?
Han er vakker og begavet. Jeg elsker ham.
-Synes du han er intellektuell? -Mer enn deg. Jeg mente ikke...
-Jeg er glad for å høre det. -Ingen mann har sagt-
-slike vakre ting til meg.
Av og til faller han i staver. Inspirasjonen svikter.
Men plutselig sier han noe som er helt...
-Jaså? -Så typisk en mann!
Du mener at en pen mann må være en tosk!
Ikke nødvendigvis. Han snakker bra om hjertets anliggender?
Han snakker ikke. Han improviserer, drømmer.
I går kveld sa han... Spontant, vel å merke.
Ta mitt hjerte. Jeg beholder det desto mer.
Ved å plukke blomsten bevarer vi planten.
-Brukbart. Skriver han godt? -Vidunderlig. Hør her:
Du kan gi meg mer hjerte enn jeg har hjerterom...
-Først for mye hjerte, så for lite. -Du er bare sjalu!
Alle dere diktere er like.
Våger du å kritisere disse linjene?
Tro meg, hele mitt hjerte roper etter deg.
Jeg skriver mer enn det du mottar.
Jeg sender deg kyss gjennom mine fingrer.
Les mine brev med dine lepper!
De siste linjene er bra. Men han overdriver.
-Så hør på dette! -Kan du alle utenat?
-Han er en mester! -Jaså nå, en mester?
Når du sier det, så.
Når skal han få laurbærkransen?
Hvor mange dikt må denne Herkules produsere?
Jeg vet ikke.
Min venn, dere menn eier verden.
En kvinne er en pris, en eiendel på linje med en hest eller hund.
Hår og hud, tenner og kropp blir vurdert.
Hvis jeg må være en gjenstand, vil jeg stille betingelsene.
Prisen skal være i henhold til min egen verdi.
Jeg forstår.
Jeg hører at dere skal møtes i kveld.
Hva vil du at han skal snakke om?
Å, alt og ingenting.
Jeg vil si: "Tal til meg om kjærligheten med dine egne ord."
"Improviser! Vær veltalende!"
-Men du sier det ikke til ham? -Aldri.
Frøken, grev de Guiche.
Frøken.
Min herre.
Vi har tid nok. Jeg har noen fine setninger du må lære.
Nei. Jeg vil ikke mer. Det er et skuespill.
Først var det en lek, men nå tar hun det alvorlig.
Jeg er ikke redd lenger. Jeg skal snakke for meg selv.
Jeg vet nok til å ta en kvinne i mine armer. I kveld skjer det.
Takk, min venn, og adjø. La meg være! Gå din vei!
Som du vil.
-Christian! -Roxane...
Jeg er så glad for at du kom. La oss gå ut i måneskinnet.
Det er så fint her.
Sett deg.
-Tal til meg. -Jeg elsker deg.
Ja, tal om kjærligheten!
Jeg...elsker deg.
Vær veltalende! Vær åndfull! I kveld av alle kvelder.
Jeg elsker deg...sånn.
Improviser! Tal høyttravende!
Jeg elsker deg...svært høyt.
Jeg ber om fløte, og du gir meg melk og vann.
Fortell meg først hvordan du elsker meg.
Svært høyt.
-Er det alt du kan si? -Bare jeg kunne kysse deg!
Roxane, jeg elsker deg! Men jeg elsker deg ikke.
Det var bedre.
Jeg forguder deg! Jeg vet at det lyder absurd.
Det piner meg like mye som om du var blitt stygg!
Vær så snill. Uttrykk dine drømmer i ord.
-Jeg... Jeg... -Ja, du elsker meg! God natt!
-Vent! Jeg skulle si... -At du forguder meg!
Gå din vei!
-For en suksess! -Hjelp meg!
Du kan da snakke selv?
Du vet da nok til å ta en kvinne i dine armer?
Cyrano, jeg kan ikke leve hvis ikke jeg vinner henne tilbake nå!
Hvordan skal jeg greie det? Vinduet hennes.
-Hjelp meg! -Hysj!
Det er mørkt her.
Det er mer enn du fortjener.
Still deg der borte.
Her, foran skyggen. Jeg hvisker hva du skal si.
Roxane?
-Hvem ropte? -Christian.
-Du igjen! -Jeg måtte fortelle deg...
-Vær så snill... -Du elsker meg ikke lenger!
Nei, ikke lenger, men for alltid!
Og mer og mer!
Se, det var bedre.
Kjærligheten vokser og slåss som et sint barn!
Mitt knuste hjerte er hans vugge.
Enda bedre! Men et slikt barn er farlig.
Hvorfor kveler du det ikke?
Det gjør jeg! Men han lever likevel.
Jeg oppdaget, slik du vil oppdage,-
-at dette barnet er en Herkules!
Sterk nok fra fødselen til å kvele de to slangene...
Tvil og...stolthet!
Hvorfor snakker du så haltende? Er din fantasi blitt lammet?
Det er for vanskelig.
Dine ord nøler. Hvorfor?
De vokser i sommerens varme mørke opp mot ditt lys.
Mine ord er tunge av honning, som bier.
-Men de må fly høyt. -Kom nærmere, da.
Nei!
-Jeg kan komme ned. -Nei!
La meg få nyte denne eneste sjansen til å tale til deg usett.
-Usett? -Ja.
Natten gjør alle ting uklart vakre.
Du trenger ingen øyne for å lytte til mitt hjerte.
Det er som om jeg taler til deg for første gang.
-Stemmen din er annerledes. -Jeg har en annen stemme.
Min egen. Nå tør jeg bruke den.
For hvem er jeg at jeg tør be om deg?
Derfor har jeg gjemt mitt hjerte bak poetiske ord.
-Men de er vakre, de ordene. -Ikke vakre nok for oss i kveld.
Slik har du aldri talt før.
Det kommer et øyeblikk én gang i livet-
-da skjønnheten ser inn i sjelen med alvorlige øyne-
-som vemmes ved vakre ord.
Ja. Det er kjærlighet.
Det er hinsides fornuften, hinsides kjærligheten!
Ditt navn er en gullklokke i mitt hjerte.
Når jeg tenker på deg kimer klokken: Roxane! Roxane!
Gjennom mine årer. Roxane.
Ja! Det er kjærlighet.
Ja, det er kjærlighet. En fryktelig, sjalu vind.
En mørk ild. En himmelstrebende musikk!
Ta min lykke, selv om du ikke vet at jeg gav deg den.
Bare la meg av og til få høre din glade latter i det fjerne.
Begynner du å forstå?
Kan du føle min sjel ånde mot deg?
Bare i kveld tør jeg si det. Jeg sier det, og du hører det.
Det er min stemme som får deg til å skjelve som en blomst i løvet.
Gjennom sjasmingrenen kan jeg kjenne-
-hvordan din lidenskap får deg til å skjelve.
Ja, jeg skjelver.
Jeg elsker deg, jeg er din, og du har gjort meg slik.
Jeg lovet deg...
Jeg og ingen andre.
-La meg be deg om én ting til... -Et kyss!
-Ber du meg om... -Ja... Det vil si...
-Jeg mener... -Vi må benytte anledningen!
Jeg ber om... Jeg vet at jeg ber om for mye.
Bare ett? Er det alt?
Alt? Det er mye mer enn alt.
Jeg ber deg om å avslå. Ti stille, Christian!
-Hva sa du? -Jeg vet at jeg gikk for langt.
Derfor sa jeg til meg selv: "Ti stille, Christian!"
Det kommer noen.
-Jeg ser etter Roxane Robins hus. -Den veien. Til høyre.
Takk, min herre. Jeg skal huske Dem i mine bønner.
-Jeg vil ha det kysset! -Nei.
Før eller senere.
Det er sant. Før eller senere. Fordi hun er ung og du er pen.
Siden det må skje, vil jeg sørge for det selv.
-Er du der ennå? -Ja.
Vi snakket om...
Et kyss. Hva er et kyss når det er over?
En ed avlagt foran hukommelsens alter.
En hemmelighet hvisket mot lyttende lepper.
Et øyeblikk gjort udødelig ved bruset fra usette vinger.
En ny sang, sunget av to hjerter, til en gammel melodi.
Hvorfor hysjer du? Føler du skam?
Nei, ingen skam. Kom og plukk din hellige blomst.
Ditt udødelige øyeblikk!
Roxane...
Å, Roxane... Jeg har vunnet et kjærlighetens gjestebud.
Jeg er matt av sult.
Jeg har noe her som er mitt nå, som ikke var mitt før.
Jeg sa ordene som vant henne.
Hun kysser mine ord. M i n e ord.
På hans lepper.
-Gått Dem vill igjen? -Frøken Robin bor her.
-Jeg syntes De sa Rolin. -Nei, Robin.
Jeg er for gammel til å løpe rundt sånn.
Det er sikkert noen hjemme.
-Brev til frøken Rolin. -Rolin?
-Robin! -Frøken! Brev til Dem!
-Cyrano..? -Jeg gikk forbi og så at det lyste.
Det er et sjelelig anliggende. En adelsmann gav meg det.
Jeg er blitt beordret til fronten.
Giftermålet kan ikke utsettes lenger.
Denne munken vil vie oss i kveld. Antoine de Guiche.
Pater, dette brevet angår Dem.
"Frøken, kardinalen får sin vilje, om enn mot Deres."
"Derfor sender jeg Dem dette med en klok og diskré person."
"Meddel ham vår ordre om å utføre den hellige vielsen."
"De og Christian vil bli gift privat i Deres hjem."
"Bøy Dem for kardinalens vilje." Han sender sin velsignelse."
"Ærbødigst osv..." Dette er forferdelig!
-De må være... -Jeg er brudgommen.
Se her. Et PS.
"Gi 120 gullstykker til klosteret."
120? Det var sannelig ikke småtteri!
-Bøy Dem for kardinalen. -Det gjør jeg.
De Guiche kommer. Ikke slipp ham inn før vi er gift.
-Hvem er det? -Meg!
-Hvor kommer du fra? -Fra månen!
Jeg falt nettopp ned fra månen!
-Månen, sier jeg! -De er jo sprøyte gal!
-Hvor er jeg? -La meg komme fram!
Hvor er jeg?
-En dame venter på meg. -Jaså? Er dette Paris?
Unnskyld mitt utseende.
Jeg ble litt svidd da jeg gikk gjennom eteren.
Min herre... Nå kan det være nok!
Jeg forklarer Dem gjerne hvordan månens overflate er.
Vil De vite hva slags fartøy jeg brukte?
Det er hemmelig. Min egen oppfinnelse.
Full og gal!
Jeg kunne velge mellom flere oppfinnelser.
Det er flere måter å deflorere den jomfruelige himmelen på.
For eksempel med røyk. Den stiger jo opp.
Den kunne løfte meg opp i en ballong.
Jeg kunne konstruere en rakett i form av en stor gresshoppe-
-som kunne hoppe oppover i lange sprang.
Jeg kunne sitte på en jernplate og kaste en magnet opp i luften.
Magneten trekker platen opp og jeg kaster magneten igjen.
Utmerket! Og hvilken benyttet De?
-Ingen av dem. En fjerde måte. -Og det var..?
-Gjett. -Jeg kan ikke.
Prøv.
-Ikke gjettet det ennå? -Nei. Hva er det?
Det får De aldri vite. Men nå er de gift.
-Jeg kjenner stemmen. Cyrano! -I dette øyeblikk ble de viet.
Må jeg få gratulere. Dem også, min gode romfarer.
Takket være Dem og Gud er dette paret nå gift.
Frue, ta farvel med Deres mann.
Deres regiment reiser i kveld.
-Men ikke kadettene..? -Jo. Under min kommando.
-Vi kan gjøre opp der. -Det gjør meg ikke urolig.
Her er ordrene. Lever dem!
-Bryllupsnatten er ikke nær. -Det gjør meg ikke urolig.
Du har fått dine ordrer!
Far vel, Roxane.
-Pass på ham for meg. -Jeg skal gjøre mitt beste.
Få ham til å være forsiktig! Pass på at han er varm og tørr!
-Sørg for at han skriver hver dag! -Det kan jeg love.
Holdt!
Vi har beleiret Arras. Prinsen av Spania har beleiret oss.
Vi er omringet.
Vi kan komme til å sulte i hjel.
Marskalken har en plan for å få inn mat i kveld.
Gi oss beskjed når maten er her.
Hvorfor legge skylden på meg? Jeg er bare deres oberst.
Jeg vet at dere misliker meg. Kaller meg hoffmann og politiker.
Det kan jeg tåle. Min opptreden under ild er velkjent.
I går slo jeg tilbake et spansk angrep.
Jeg ledet motangrepet selv.
-Og det hvite skjerfet ditt? -Cyrano!
-Og det hvite skjerfet ditt? -Jeg stod i fare for å bli fanget.
Jeg tok av meg skjerfet som markerte min rang,-
-skjulte meg blant mine menn, samlet dem og drog tilbake.
Det er en offisers privilegium å være skyteskive.
Lån meg skjerfet, så skal jeg bære det under angrepet i kveld.
Skjerfet ligger på elvebredden mellom våre linjer.
Et sted under tung artilleri-ild. Umulig å nå fram til i live.
Vær så god.
Takk. Jeg trenger det til å signalisere med.
Jeg nølte. Du har fått meg til å ta en beslutning.
Stans! Det er en som rømmer!
Ja, en spanjol. Svært nyttig som spion...for begge sider.
Marskalken har trukket tilbake halvparten av våre styrker.
Det vet spanjolene. De angriper i kveld. Her.
-Hevnen, hva? -Jeg liker ikke deg.
Dere er jo uovervinnelige. De tapreste av de tapre.
Marskalken trenger en avledningsmanøver.
Det er jeg som har valgt den for ham.
Vi må holde ut til marskalken vender tilbake.
Dere vil alle være så vennlige å slåss med livet som innsats.
Christian?
Roxane..?
Jeg vil si farvel til henne ved å gi henne mitt hjerte.
Jeg har tatt meg den frihet å...
Vent.
Denne flekken her... Det er en tåre.
Det er ingenting. Alt tar seg virkelig ut i en dikters fantasi.
Det er halve sjarmen ved å skrive.
Jeg skrev så rørende at jeg gråt mens jeg skrev.
For det er en liten ting å dø...
Men ikke å se henne, er forferdelig.
Jeg skal aldri... D u skal aldri...
-Holdt! -Vi er i kongens tjeneste!
-God aften. -D e i kongens tjeneste..?
Mine herrer! Vi hørte rykter om at dere var sultne.
Spanjolene prøvde å fange fuglen, men klarte det ikke!
Hvorfor kom du hit hvor det er farlig å være?
I Paris sa de at det ikke var kamper her.
Dessuten er det din egen skyld.
Så mange brev du har skrevet! Mange ganger om dagen!
-Hver dag..? -Ja visst.
-Det ene herligere enn det andre. -Dumme kjærlighetsbrev...
Dumme, dine brev? Aldri.
Det var som å høre stemmen din den kvelden i mørket.
Hver side var som et kronblad som falt fra din sjel.
Som kjærlighetens ild. Søt og sterk og sann.
Søt og sterk og sann...
Å, min Christian! Jeg kom for å be om tilgivelse.
Det er på tide å bli tilgitt nå når vi snart kan dø.
Tilgi meg for å ha elsket deg bare fordi du var pen.
Nå elsker jeg bare deg. Jeg elsker deg som den du er.
Som du må ha lidd når du så hvor lettsindig jeg var!
For en sjel som din må det ha vært en tortur.
Nei...
Jeg forstår. Du kan ikke tro på meg. En slik kjærlighet...
-Jeg vil bare ha kjærlighet... -For det enhver kvinne ser i deg.
-Jeg kan bedre enn det. -Nei. Det var bedre før.
Du kjenner meg ikke. Jeg var et barn. Nå er jeg kvinne.
Jeg ville elske deg selv om du var stygg.
-Mener du det? -Ja.
-Stygg? -Selv da. Er du lykkelig nå?
-Ja... -Hva er det?
Ingenting. Bare at Cyrano...
Han har noe å fortelle deg.
-Hvor skal du? -Jeg kommer straks tilbake.
Cyrano...
-Din kone, blir hun med meg? -Nei, hun blir her!
-Jeg blir her også. -Du viser mot.
Skal jeg stikke av og forlate en kvinne?
Hva er det? Du ser så...
Hun elsker ikke meg. Hun elsker deg.
Hun elsker bare min sjel. Det betyr deg.
Du elsker henne. Jeg skjønner det nå.
Du skrev til henne hver dag. Vi har vært beleiret i en måned.
Å sende brevene må ha vært livsfarlig.
-Du elsker henne. -Ja.
-Gå og si det til henne. -Nei. Se på meg.
Hun sa at hun ville elske meg selv om jeg var stygg.
Tøv! Gå tilbake til henne. Du blir aldri stygg.
-Det er deg hun elsker. -La henne velge mellom oss!
Skal jeg ødelegge din lykke bare fordi jeg er pen?
Skal jeg ødelegge din fordi jeg kan si hva du føler?
Jeg er lei av å være min egen rival!
Hun skal elske meg slik jeg er, eller ikke i det hele tatt.
Jeg vil løpe linen ut.
Gå og si til henne at hun må velge en av oss.
-Det blir deg. -Jeg håper det.
Kaptein! De spanske bålene slokner.
Jeg trenger en speider. Hvor er Cyrano?
-La meg få gå. -Cyrano kjenner terrenget.
Det gjør jeg også. La meg få lov.
La gå. Jeg vil vite hvor de rykker fram og hvor mange de er.
Roxane... Christian mener...
-Han mener at du bør vite... -Det gjør jeg.
Han tviler på det jeg sa.
-Var det sant, det du sa? -Ja.
Jeg sa at jeg ville elske ham selv om han var...
-Jeg blir ikke såret. Stygg? -Selv da ville jeg elske ham.
Vansiret?
-Til og med grotesk? -Hvordan kan han bli grotesk?
-Men du kunne elske ham slik? -Ja, enda høyere!
Roxane...
Hva er det? Er det kamp?
-Hva er det som skjer? -Spanjolene rykker fram.
-Hvor er Christian? -Ved brystvernet.
-Hva var det du ville fortelle? -Roxane...
Dette er vanskelig. For en gangs skyld mangler jeg ord.
Christian bad meg... Han sa...
Christian!
-Er han død? -Nei. Døende.
-Cyrano... Har du... -Ja. Jeg har fortalt henne det.
Hun elsker deg.
-Roxane... -Ja, elskling.
Christian!
-Han er vel ikke død? -Jo.
Kom. Vi må gå.
Han er død. Bare du kjente ham. Var han en helt?
-Ja, Roxane. -Han var dypere enn vi ante.
En poet. En slik fin og følsom sjel...
Ja, Roxane.
Men nå er han død.
Det er jeg også.
For min elskede sørger over meg og vet det ikke.
Får aldri vite det.
Før henne bort.
Vent. Brevet ved hans hjerte...
To døde å hevne nå. Christian... Og meg selv.
"Hvem er disse menn som er så glade i å dø?" ropte en spanjol.
Da alt syntes tapt, hørte vi trompetene fra forsterkningene.
Vi vant slaget!
De har levd, min herre, mens vi kaster bort vår ungdom.
Det er ingen kriger, og ikke håp om noen.
Vi er begge dårer. Men jeg er den største fordi jeg er eldst.
Alt jeg har fortalt, er løgn.
En ny satire til Gazette? En ny hanske i maktens ansikt?
-Hvorfor angriper du... -Dumhet, svindel, korrupsjon?
Jeg er en gammel hund med bare tennene intakt.
Tenner kan trekkes ut. Det kan gjøre vondt.
Den uforskammede slyngelen de Bergerac!
Nå har han gått for langt. Han har undertegnet sin dødsdom.
Hvem skal fullbyrde den? Sverdet hans biter ennå.
En mann kan dø på mange måter. Han kan bli utsatt for en ulykke.
Snart.
Si meg, frue, hvor lenge vil De være her og sørge?
-For alltid. -Betydde Christian så mye?
Hadde De kjent ham, ville De ikke spurt.
Og Cyrano, ser De ham ofte?
Hver uke. Min gamle venn erstatter Gazette.
Han bringer meg siste nytt.
Hver lørdag, under det treet der ute, venter jeg på ham.
Når klokken slår, kommer han. Da hører jeg stokken hans.
Satirene har skaffet ham mange fiender.
De frykter ennå sverdet hans. Ingen tør røre ham.
Kanskje det.
Jeg engster meg mer for at han skal bli ensom og fattig.
Desember som sniker seg på ulveføtter inn i hans mørke rom.
Han har gått i samme frakk i mange måneder.
Det er ikke uvanlig. De skal ikke synes synd på ham.
Han lever sitt liv slik han vil. Fri både i ord og handling.
Ja, jeg vet det. Jeg har alt og han ingenting.
Ikke desto mindre ville jeg gjerne ha trykket hans hånd.
-Adjø. Får jeg se Dem igjen? -Kom når De har lyst.
-Da har De altså tilgitt meg..? -Jeg er her.
Når en mann vinner alt i verden, når han lykkes med for mye,-
-føler han tusen små ubehag ved seg selv.
Summen av dem er ikke anger, men snarere en slags avsky.
-Av og til misunner jeg Cyrano. -Det tjener Dem til ære.
Det er riktignok sant-
-at ingen har våget å angripe Deres venn Cyrano.
Men i teatret i går kveld overhørte jeg noe.
Når De treffer ham i morgen, må De be ham være forsiktig.
Takk skal De ha.
-God kveld, Ragueneau. -Skal du ikke spise middag?
En stek og en fin vin venter på meg. En gave fra min forlegger.
-Har du sett Molières nye stykke? -Nei.
-Hva er det? Snakk! -Han har stjålet en scene fra deg.
Ord for ord. Regelrett stjålet den.
-Han har god smak. Gikk det bra? -Ja, utmerket. Folk lo og lo.
Molière er et geni. Christian var vakker.
For meg var det alltid slik.
God aften, min venn.
Stans! Du der!
-Snakker du til meg? -Ja, du med den lange nesen!
Nidskribent! Løgner! Meneder!
Doktor...
Det er meget alvorlig.
Hold ham i ro for enhver pris. Han dør hvis han står opp.
Hva feiler det Dem?
Skal jeg fortelle Dem noe? I går, på fredag, spiste jeg kjøtt igjen.
Jeg vet det. Det er derfor De er så blek.
Kom innom refektoriet før De går, så skal De få suppe.
-Ja visst. -De er rimelig i dag.
-Kanskje De har omvendt meg. -Nei. Aldri i verden.
De er full av kristen fromhet, men preker aldri. Forbløffende.
Og nå skal jeg forbløffe Dem.
De skal få be for meg i kveld under vesperen.
Nå ble De forbauset, tenker jeg!
Jeg har ikke ventet på lov til det.
Jeg får vel neppe se slutten på det broderiet.
Sen, for første gang på 14 år.
Ja, det er irriterende. Jeg ble oppholdt av en gjest.
Meget uventet. En gammel venn av meg.
-Iallfall en gammel bekjent. -Bad du ham gå?
Inntil videre, ja. Jeg sa: "Unnskyld, dette er lørdag."
"Jeg har en avtale fra før. En jeg ikke kan bryte."
"Ikke engang for din skyld. Kom tilbake om en time."
Din venn må vente. Du får ikke gå før det er mørkt.
Kanskje jeg må gå en stund før det blir mørkt.
Fortell meg nå siste nytt fra hoffet.
Ja visst. La meg nå se...
Lørdag den 19. Kongen ble syk etter 8 porsjoner druemarmelade.
Druemarmelade vil ikke lenger bli servert ved hoffet.
Søndag. Den kongelige puls er nå normal.
Mandag. Alle snakket om Molières nye stykke.
Tirsdag. Kongen ble syk etter 6 porsjoner glaserte kastanjer.
Glaserte kastanjer vil ikke lenger bli servert.
Onsdag. Grev de Fiesque snakket med madame de Montglat.
Hun sa: "Nei."
Torsdag. Ingenting.
Fredag. Madame de Montglat sa ja.
Lørdag 26...
Cyrano! Hva er det? Cyrano!
Det er ingenting. De gamle sårene er av og til...
-Stakkars... -Det gjør ingenting.
Det går snart over.
Vi har alle våre gamle sår. Jeg har mine her inne-
-under dette gamle brevet. Det er vanskelig å lese nå.
-Flekket med blod og tårer... -Hans brev..?
Lovte du ikke at jeg en dag skulle få lese det?
Jeg vil lese det i dag.
Les det.
"Far vel, Roxane. For i dag dør jeg."
"Jeg vet at det blir i dag, min kjære."
"Mitt hjerte er ennå fylt av den kjærligheten jeg ikke har røpet."
"Jeg skal dø uten å røpe den."
"Aldri mer skal mine øyne drikke synet av deg som vin."
"Følge dine yndige linjer med et blikk som et kyss."
Slik som du leser det...
"Jeg husker hvordan du skyver håret tilbake fra pannen."
-"Og mitt hjerte roper ut..." -Hans brev! Som du leser det!
-"Far vel, min egen elskede..." -Med en slik stemme...
Som jeg hørte for lenge siden.
"Jeg er aldri borte fra deg. Jeg skal aldri forlate deg."
"I en annen verden skal jeg fremdeles elske deg, umåtelig..."
Hvordan kan du lese det nå..?
I 14 år har du vært den gamle vennen som kom for å more meg.
-Roxane... -Det var deg.
Jeg burde skjønt det hver gang du sa mitt navn.
-Det var deg! -Nei. Jeg sverger.
Brevene hadde d u skrevet. De søte, dumme ordene var dine.
Og stemmen i mørket var din.
Og sjelen... Den var din og bare din.
-Jeg har aldri elsket deg. -Jo, det har du!
Selv nå elsker du meg.
-Ja, enda høyere. -Nei, jeg elsker deg ikke.
Hvorfor var du taus i så mange år?
Hver natt og hver dag gav han meg ingenting.
Det visste du. Og brevet som lå ved mitt bryst...
Dine tårer... Du visste at det var dine tårer.
Blodet var hans.
Han er her. For en uforsiktighet.
Frue, han kreperer her ute!
Jeg ble ikke ferdig med nyhetene.
Lørdag den 26. En time før middag døde de Bergerac. Myrdet.
-Hva har de gjort mot deg? -Han lå i bakhold.
Min edle fiende, en lakei. Min slagmark, en rennestein.
Det virker altfor logisk. Jeg har gått glipp av alt, t.o.m. min død.
Ikke gå. Jeg er ikke her når du kommer tilbake.
-Du skal ikke dø! Jeg elsker deg. -Det står ikke i eventyret.
"Jeg elsker deg," sa skjønnheten til udyret. Da ble han vakker.
Men jeg er fremdeles den samme.
Jeg har gjort dette mot deg. Det er min skyld!
Tvert imot. Uten deg hadde jeg ikke visst hva kvinnelighet var.
Min mor likte ikke å se på meg. Jeg hadde ingen søstre.
Senere fryktet jeg kvinnenes spotske smil.
Men på grunn av deg-
-har jeg i mitt liv hørt hviskingen av én silkekjole.
Jeg har bare elsket én mann.
Jeg har mistet ham to ganger.
Du skal ikke sørge mindre enn før over den edle Christian.
Men kanskje kan jeg be deg om dette.
Når den store kulde svøper seg om mine ben,-
-kan du legge en dobbel mening i din enkedrakt.
De tårene du lot falle for ham, kan for en stund være mine tårer.
Å, min elskede!
Nei, jeg legger meg ikke ned. Ingen skal hjelpe meg!
Han kommer.
Jeg har allerede støvler av marmor og hansker av bly.
Hvis den gamle fyren kommer nå, skal han finne meg oppreist.
-Cyrano! -Han fantaserer.
Jeg ser ham nå. Han flirer. Han ser på nesen min.
Hundre mot en, hva?
Jeg kjenner dem nå, mine gamle fiender!
Kompromiss! Feighet!
Overgi meg? Aldri!
Du også, forfengelighet? Jeg visste du ville felle meg til slutt.
Mine laurbær har du revet bort.
Og mine dikt.
Likevel, til tross for deg, er det én krone jeg tar med meg.
I kveld, når jeg står foran Gud,-
-skal min hilsen feie bort stjernene fra den blå terskelen.
En ting uten plett og lyte, umerket av verdens synd.
Til tross for dommen.
Og det er...
Min...hvite...fjærbusk...